Пуста, как марципан без яблок,
как жаркий летний суховей,
свободна, словно путник-странник
в безлюдной памяти своей.
И тишины безукоризнен,
протяжный жгучий ветерок,
что нежит бабочек послушно
и треплет листьями порог.
Пуста в пустой веранде дома,
с лихвой растратив свои дни,
во мне нет мыслей, нету слова
и все желания - пусты.
Что ж, сиротливо без надрыва,
прольётся тёплая слеза,
о том что не было и было,
что отдавала и брала.