От ноября до ноября –
в снегу ль, в пыли, в листве лавровой –
ты здесь.
и, значит, всё не зря:
мирской тщетой отполирован –
в тебя сочатся небеса
и вдох един с полынным ветром...
сверяй себя не по часам,
не по иридиевым метрам,
не по сплетению планет,
а по затерянным лекалам
тревожных душ, хранящих свет,
кого безумно жаль и – мало,
по их отверженным мирам,
где между ангелами бродим...
ты здесь.
и, значит, жить пора
на перекрёстке снов и родин,
где кормчий, потчуя с руки,
тебя любовь научит кликать
и сверку делать – вопреки! –
по одиночеству великих.