Что мне печаль уходящего лета,
дерево молча роняет плоды.
Вижу, как в тёмное переодета
яблоня, чувствуя запах беды.
Яблоки мокнут, гниют, умирают;
кто их помянет в унылом саду?
Птицы о смерти на ветках вещают,
я их услышу, когда подойду.
– Нет, подождите, не надо так громко!
Жизнь повторится на выдох весны,
где облака на небесной каёмке
ангельским пением осенены.
И в ожидании тёплого жеста,
там, где молюсь я:
– Тоску изживи...
Яблоня будет стоять, как невеста,
смерть отрицая во имя любви.