Я быть хотела королевой,
А ты мне: Фунт изюма!
Частенько хаживал налево,
Со мною был угрюмый.
Будил ни свет и ни заря.
Я, вскакивая сонно,
Кричала: Это было зря!
Тем переводом вольным,
Что ни в стихах и не пером
Не описать. Лишь матом.
Итог? Теперь которым днем
Сама готовлю латте..