Из таких, чей запах остаётся в лёгких,
Током по груди, в челюсть с кулака.
Дело не в том, что он непонятнее ваших логик,
И не в том, что по нему пожирает тоска.
Он маяк, освещает сломанных и уставших,
Этот груз нести теперь не только мне.
И со временем, просто став немного старше,
Хочется опять сгореть в его огне.
Ржавой иглой зашиваю старые раны,
На полу не страшно, кровь - сплошной этил.
Ведь он все ещё здесь, потому что я пьяная
И постоянно уговариваю его уйти.