Как струги вереницей на стремнину
из подсознанья выплывают строки;
водою с пальцев утекают сроки;
отпущенною птицею причина
на волю рвется, пьяная свободой.
Когда на свет являются стихи (и
как знать, вдруг это пятая стихия,
чуть более любимая природой),
писать невдохновлёнными словами
нелепо, невозможно о любимой,
абсурдно, как ремонт в руинах Рима,
иль, например, одетый клоун в бане.
Зажги свечу и отвори калитку,
души своей не унимая трепет,
пиши в свободном стиле, хочешь, в рэпе,
но с толком, с чувством, как творишь молитву:
Веди, Хранитель, мимо кривды вящей,
пошли мя убежать душевной боли,
яви мне присно Божескую волю
заснуть вдвоём с любимою, обнявшись.
Проснувшись, вместе радоваться солнцу,
усевшемуся на макушку ели,
и неизвестной птицы слушать трели,
и улыбнуться встречу незнакомцу.