Не день, а сложный шахматный этюд -
дитя раздумий, планов и эстетства,
как повод у чужих стихов пригреться
и выстроить свой собственный маршрут.
Мой клён заметно ожил, скоро срок -
в его листве не разглядеть пернатых,
но свист какой в гортанях необъятных,
и треск чуть свет пронзительный сорок.
Земля теплеет, манит — будто клад,
зарыть любое семя, жить надеждой
и на любовь настроиться, как прежде,
а `иначе зачем... Ты прав, Булат!
Грузинский бзик — цветущий Тбилисо,
люблю тебя, но не была, не знаю:
как отпуск — к морю, а мечты - мечтами,
а жизнь под гору мчится колесом.
Мечту — в стихи, иному не бывать,
Кура! (Не зря ж учила) — гамарджобат!
Она в ответ бурлит: диди маблоба,
за памяти совместной благодать.
Не тщитесь злобой, критик-недоум.
И дружба - врозь, и тосты не похожи,
всё доброе - не доброго заложник,
тебе - в три горла, жадный Авилум.
Мне о бывалой прыти лишь помин,
И голову «ведёт» на поворотах:
ну, вот, забыла значимое что-то,
волнений много, а «этюд» один.
Считать ли смыслы с плачущих берёз?
Шаг - по рублю, а слёзы — по копейке.
Распотрошил апрель загашник клейкий
ответом на бессмысленный вопрос.
19.04.2023 г.