Как страшно бывает встречать долгожданное утро,
Тяжёлое тело тянуть с охладевшей постели.
Как горько ногами холодными, мёртвыми будто,
Нестись за порог – и так за неделей неделя.
Морозом по коже, когда на последний автобус
Бежишь что есть силы, а сила, шутя, испарилась.
И крутишь подошвой заплёванный, мусорный глобус,
Надеясь проститься с горой из песка и опилок.
Опустятся руки, в безмолвии сложатся губы,
И больше их солнцу не видеть из серого плена.
Не будет ни скуки, ни боли, но всё-таки будут
Чужие мечты на оставленной кем-то арене.