Ночь. Давно лежу без сна.
За окном плывёт луна.
Как блесна.
И облака,
Словно рыбы.
Мысли путает весна -
Всякой логике - хана:
Я - в Самаре...
Вот, те - на!
Мне бы - в Крым бы.
С удочкою и сачком
На лимане брать бычков
И рачков,
А имя им
Там - креветки.
Так заходишь по воде,
Лишь, до пояса одет.
Никого вокруг. Нигде.
Только ветер.
На рыбалке на бычков
Нет такого слова - "клёв",
И понятия "улов" -
Всё там просто:
Лишь, закидывай блесну.
Не успеет та блеснуть
И, конечно, утонуть,
А уж гость - там.
Только хитрость надо знать:
Две верёвки нужно взять,
Чтобы шорты завязать
У коленок.
Шорты тянешь от пупка
И бросаешь в них бычка.
И не нужен вам кукан:
В шортах пленник.
Наловил до не могу
И шагаешь к берегу...
Ой, щекочут!
Хочешь, справь из них уху,
Или рыбное рагу.
Да любую чепуху.
Всё, что хочешь.
Выхожу на бережок,
Разжигаю костерок,
Закрепляю таганок
На распорках.
Через полчаса уха
(Точно, не из петуха.
Из свежайшего бычка) -
В чашке с горкой.
Только, вот какой сюрприз:
Опускаю руку вниз,
По-английски шепчу: "Please" - Шарю ложку.
Под рукой - ни костерка,
Ни бычка, ни таганка,
Ни приморского песка -
Ничевошки...
Из окошек свет - в глаза,
Фоном - неба бирюза;
Сам я бодрый, как Тарзан.
Вот так ночка!
Отдохнул я и поспал,
И в Крыму я побывал,
И бычков я натаскал...
И стишок я накропал.
Это точно.