На работе все дела уладишь.
Бурно попрощаешься с женой.
И на юг скорёхонько укатишь.
И на юг приедешь чуть живой.
Разберешься скромно с рестораном,
парочку бутылок выпив аж.
И на утро перед рылом пьяным
расхлебянит двери платный пляж.
Заходи. И ни конца ни края
нет у моря. Глядя на него,
кто-то буркнет: — Красота какая!
кто-то брякнет: — Гривенник всего.
Прибегут торговцы лимонадом,
приползет фотограф — старый жмот.
Бронзовых бурильщиков бригада
про камыш пол песни запряжёт.
Под палящим кренделем разбухнешь
возле педикюра — и капут.
Кто-то буркнет…
Только, что тут буркнешь,
если ничего не буркнешь тут.
1995