В четверг у почки тёмно-розовой
На ветке тоненькой берёзовой,
Апрельским солнышком согретой,
Укутан светом в маме-спаленке,
Листочек народился маленький,
Прозрачной кожицей одетый.
Он рос, умытый первым дождиком,
Обласканный весенним солнышком,
Не зная зла, невзгод, сомнений.
Рос, с высоты любуясь радугой,
Сестрёнкам и братишкам радуясь,
Не ожидая изменений.
Апрель сменился днями майскими
С ветрами, грозами, закатами
И с первою любовью юной:
Та девочка с соседней веточки
В светло-зелёной нежной сеточке –
О ней мечтал он ночью лунной.
Недели шли без всякой мистики.
Он перестал считаться листиком –
Он мнил себя листищем зрелым.
Он возомнил себя талантливым,
Единственным, кто мог быть правильным,
Непогрешимым и умелым.
Шли месяцы. Он понял главное:
Вокруг полно листов талантливых,
Таких же умных и способных.
Лист стал намного объективнее,
Добрей, терпимей, позитивнее,
Стал уважать себе подобных.
А время шло… Осенним дождиком
Разбавили гуашь художники
И золотом облили братьев…
Лист порыжел, засохла кожица,
И черенок совсем скукожился…
Он понял – время собираться.
И миг настал. Сорвавшись, полетел
На землю лист, с улыбкой вспоминая
Как рос, как жил, любил и что сумел…
И лёг на землю, тихо засыпая…