Все будильники отпели-отыграли,
Только утро заблудилось. Не приходит.
Капучино стынет в чашечке Грааля,
Грабли дремлют судьбоносно в огороде.
Ждут, ржавея, не дождутся наступантов.
Где ж им быть, когда засада с этим утром?
И не важно, что с ним - грыжа или пьянка,
Или ногу переехал чей-то скутер...
Как бы ни было, а времечко - к обеду.
"Утро красит нежным светом..." Где-то, что-то.
И кремлёвское... Не важно что, и небо,
И над небом, где Центральные Ворота.
Если так, то ладно. Там-то поважнее.
И дела там не чета делишкам нашим.
Что оттуда упадёт, то и имеем.
Там камаринскую ставят - мы тут пляшем.
А будильники... Старались. Обзвенелись.
Утро тоже объявиться бы не против.
Виноват, конечно, раз глаголю ересь -
Подустали наши Боги на работе.