Один поэт мне дал совет.
И с той поры, ей богу,
я начал строить постамент —
трудиться понемногу.
Таскал кирпич, месил раствор.
Короче, худо-бедно,
построил. Встал. Направил взор.
Стою себе не вредно.
Однако, скверные шаги
изрядно зачастили
для задирания ноги,
а не уборки пыли.
И задиралась та нога,
как и другая равно,
на постамент не иногда,
а всякий раз и — явно.
Крепчал страстей моих накал —
и покрепчал настолько,
что ноги те я оторвал —
и выбросил в помойку,
что б не было другим врагам
дел до таких занятий.
И побежалось так ногам,
без всякой мысли задней,
что если руки у ларька
догонят их однажды,
они, по кружечке пивка
взяв, не умрут от жажды.
1987