Вновь слова вылетают как птицы.
(Их, иной раз, так трудно сдержать.)
Их омыть бы Святою водицей,
Их бы к разуму в ссоре призвать.
Наделить бы слова добротою,
Чтоб не мучили болью сердца,
Чтобы чувств не терзали виною,
А любовь в них не стыла, - жила.
Но они, знать, уму не подвластны.
Безрассудны, порой холодны.
Часто к жизни предвзяты, пристрастны,
В притязаньях на правду - пусты…
«Уходи…» – Я с усмешкой твердила.
Издевалась - «Куда ты уйдешь?»
Хохотала, с сарказмом, шутила,
Всё смелее, вонзая в грудь нож.
Ты молчал… Взгляд пытал укоризной,
Был наполнен печалью, тоской.
Будто стала я вдруг, ненавистной…
(Взор блуждал, где – то там, за спиной).
Ну, подумаешь, глупость сказала.
(Мало ль было, вскользь, брошенных слов)…
Нас любовь, уж не раз выручала,
Защитит и теперь нас любовь…
Ничего… Извинюсь… Рассмеёшься…
Как всегда, не осудишь, поймёшь.
В сотый раз на «прости» отзовёшься,
Вздор, скрепя сердце, переживёшь...
Посмотрел на меня исподлобья.
Ухмыльнулся, собрал чемодан…
А скупые морщинки, в межбровье,
Завершили наш грустный роман.
Я кричала «Прости! Пошутила!»
Я молила «Вернись! Всё забудь!»
На меня посмотрел ты постыло,
И сказал «Дверь закрыть - не забудь!»… («Слов назад не вернуть!») («Проживу, как ни будь»)…