Была сегодня на могиле у отца,
Гранит холодный перед пасхой мыла,
И на лесной цветок моя нога,
Не ведая того, случайно наступила.
И вид цветка меня заворожил,
Над ним застыла я едва дыша.
Он на тропинке рос между могил,
И мне подумалось, вдруг то его душа
Здесь к новой жизни хочет прорасти,
Зажатая в гранитных берегах.
И прошептала я: меня прости,
Всё ж лучше возрождаться в малышах.
Лишь только заклинаю я тебя,
Чтобы не быть раздавленным опять,
Родись не там, где царствует война,
И где так просто вновь всё потерять.
Где жизнь ребёнка, как и жизнь цветка,
Пробившись сквозь густой туман войны,
Невинна, но немыслимо хрупка.
И сколько ж ангелов там жизни лишены?!
***
Война всегда с повязкой на глазах,
Она не различает ничего, что свято.
Там, где она, - там женщины в слезах
Зовут детей откуда нет возврата.