Они думают, что траурная музыка вернёт ушедшее время.
Да и какая мне разница, будет цвести здесь ароматная липа или белая хризантема.
Ах как они неопытны, наивны.
Ах как их хлопоты примитивны.
А эти неуместные слова «До встречи»…
И они же, когда земля улеглась,
Опять же для себя, не для нас,
Зажигают свечи.
И за руки держась,
Говорят зачем - то глупости о смерти.
Мол, она дождалась…
И молятся, и крестятся, и слёзы льют,
Будто вокруг одни черти снуют.
И звуки странные издают,
Словно сами вот-вот помрут.
А покидают меня когда, в небо смотрят, на облака, как на вчерашний свет в окне.
И картина эта жутка, даже вдвойне.
И накрывает меня тоска, ведь я не в той стороне.
И лишь трепетная тишина кладбищенской ночи непритворно сожалеет обо мне.
В тополиной вялой листве, светлячки блестят, что есть мочи, -
Притворившись искрами моего покойного сна.
И сдаётся, сдаётся, сдаётся вечности моя умиротворённая душа, безмолвия и людского отсутствия полна...