Нам опять не до стихов,
Погода в доме, вера в трансе,
Растёт количество лохов,
Как фальшивых нот в романсе.
Толпа неверующих в коме,
Её настигла божья кара,
Она как -будто на подъёме
С мыслями от комиссара.
И глумясь шагает в страхе
В болезнь первого лица,
Где елей, почёт папахе
В грязных лапах подлеца.