Возьмётся февраль за метели,
по локти фланель закатав,
и то, что нам - снежные тернии,
то плотнику этому в кайф.
Ни дома вокруг, ни соседа
его, чтоб забиться в крыльцо
от дикого крошева снега,
что ищет наотмашь лицо.
Иду и не чувствую - жив ли?
А ветер такой, что опять
ни толики малой снежинки
не может спокойно лежать.
Куда ж мне с такого подпыла?
к каким затрапезным углям?
А нечего уличным было
мести языком по углам.
На барскую ногу метели
гуляют - не сыщешь огня.
С чего они так одурели?
что надобно им от меня?
Откуда - сломаешь ведь ноги -
то вверх спотыкаясь, то вниз,
все эти кривые дороги
свалились, явились, взялись?
За них мне ответили тени,
что прежде, чем стать февралём
и гнать беспричинно метели,
не худо бы вспомнить о нём.