В мире, где живут веками
люди разве что от Пасхи
до Покрова, над ветвями
облаков распались пазлы.
Простужая сумрак, ветер
поднялся и – ни пришей, ни
пристегни – свернул на север,
лису даже Серой Шейки
не оставив на прохладном
озере в угодьях божьих,
так ни с чьим тревожным взглядом
и не встретившись на пожнях.
На лесные кроны мглисто
посмотрел – и откровенно,
подтолкнул мозаичиста
по небесную Равенну.