Смотрю в себя, ищу метаморфозы,
Смеюсь, глуплю без видимых причин.
А в небесах строкой усталой прозы
Плывут тела холодных субмарин.
Плывут, ныряют с головой под воду,
На перископной бродят глубине
Как будто ищут в этом море – брода,
Но брода нет, когда ты на войне.
Все строчки в хлам. Изношены манжеты,
Такой круиз не стоит ни гроша.
Плывут подлодки между тьмой и светом
И где-то рядом мечется душа.
А целый мир кочует, словно льдина,
Среди забытых временем широт,
И жизни счёт – давно за половину,
А долгота по «Гринвичу» – не в счёт.
Проснись и пой в эпохе пробужденья,
Не нужно жить в плену у глупых снов.
Услышь рассвет и утра откровенье:
Не уплывай, закрой своё окно.
Но я плыву, ищу метаморфозы,
Как мотылёк, на лампу Ильича
Как будто к лампе все мои вопросы…
Но лампы дуры – слепят и молчат