Полью редис, на сердце полегчает,
повырываю с корнем молочаи,
подслушаю все новости у птиц...
Фазан скрипит, как будто не доволен,
а солнце на небесных антресолях
вдруг спряталось, чтоб малость погрустить.
Сижу под вишней, охаю, вздыхаю,
взываю к совести весны стихами,
веду повеселевшим грядкам счёт,
что сорняками тешатся упрямо.
Дышу и очень чётко представляю:
вот-вот цветами вишенка всплеснёт.
Встаю, вгрызаюсь снова тяпкой в землю,
все десять соток сильным взмахам внемлют.
Здесь мир, взращённый мной, давно живёт.
Я радуюсь всегда ему, как чуду.
Пока спине не станет очень худо,
не вспомню,
что скучает дома кот...