Верлибром написать бы предкам стих,
Но память мнётся
И не верен слог.
И день молчит,
В полуденный триптих
завернут рукописный монолог.
О, игры крови, чудная любовь.
От метрик, как туман, ползет тоска
Листы умерших, но рожденных вновь,
В голубоватой вене у виска
Кто вы? Причем тут я? И что сказать?
Ведь надо что-то.
Вот. Я вас нашла.
Неприбрана который день кровать.
Нет сил запомнить и не вспоминать.
По следу в след
куда –то там я шла.