Зря старались z-пролетарии,
Взять пытались меня на понт,
Засиделся намедни в баре я,
Но не в баре проходит фронт.
Фронт идёт через наши души,
Через фрейдовский тёмный лес...
Половину России сушим,
Половину – кладём под пресс.
И не тычьте мне Пушкиным в личность,
Достоевским, Толстым и Ko.
Я послал их (пардон за эпичность)
Вслед за крейсером, далеко.
Были близкими мне когда-то,
Как и первая краля моя...
Растоптали их z-ребята,
Не осталось от них ни... чего.
Впрочем, метр погонный книжек
Вон - пылится на полке моей,
И как мобик в окопной жиже
Подползающих ждёт червей.