Душа всё в мире проморгала,
ушла мечты Фата-Моргана,
судьба плелась, как кляча,
шальная полночь из стакана
вниз темень грустную лила
и мне её плеснула в душу,
как будто крепкое вино,
хоть я, друзья, совсем не трушу,
из этой мглы уйти наружу
уже мне, видно, не дано?
Ушла мечта - воздушный замок
моих наивных, светлых грёз,
в моей душе внезапный амок
и опечален я всерьёз,
висит замок, я рвусь из рамок,
но нет ответа на вопрос,
но мы на грусть наложим вето
и будем утро призывать,
пусть на вопросы нет ответа,
но нам на это наплевать,
лишь об одном попросим ветры:
в душе нам веток не ломать,
не бить надежды, словно блюдца,
хотим покоя попросить,
мы не желаем революций,
зачем напрасно моросить? -
не нужно, дождь, быть может, хватит,
уйдешь, чтоб этим мне помочь? -
но грустный дождь мне льётся в душу,
ночь, я опять в плену апатий,
иду на паперть, к чёрту прочь...