Уходит и время куда-то,
как будто в обиде на всё.
И даже великие даты
стираются в сердце моём.
Когда-то любимые лица,
ласкавшие чувственно взор
поспешно пытаются скрыться -
там, вижу, давно уж затор.
Пустеет копилка от жизни.
И как-то тревожно душе.
Неужто, неужто уж лишний?
Что может быть, мать ё..., страшней?
Вот дышишь, смеёшься и любишь,
и чувствуешь нежную плоть...
Однажды всё это упустишь,
забравшись на старенький плот?
2023 г.