Рифмы все потрёпаны,
избиты,
Не БэУшной рифмы не найти,
В поисках стенаются пииты,
Чтобы сотворить пристойный стих.
Убегая прочь от классицизма,
Сочиняя новые слова,
Заплутав в трёх соснах футуризма
Авторы теряются в слогах...
И "с небес выпадывают снеги,
Ивы с перекошенным лицом
Мечутся,
А птица в быстром беге
РОдит золочёное яйцо"...
И строчАт и стрОчат стихоблуды
И рука у них не устаёт.
Многих очень скоро позабудут,
Но однажды кое-что всплывёт.
Это "кое"
будет актуальным
Словом,
Словно сказанным вчера
И "таким простым, но гениальным"
Росчерком
Забытого пера...
Александр Исимовский
6.04.2023