Люди...

Люди мечтают о славе,
А он от неё устал.
И шорохом отдаётся
Прожитых лет металл.
Что публике скажешь,
Когда она просто гудит.
Жаль, что жизнь уходит.
Но может от этого
Ярче её колорит.