Я Вас любил... Но я любил не Вас.
Я Вас ценил, но в Вас ценил земное.
Когда меня накалывала страсть
к весне (с годами зревшая зимою),
я Вас держал в израненных руках...
И, марлю цементируя в разломах,
я застывал, как белое в белках,
под скорлупой, где раньше был как дома.
Я Вас просил - простить и отпустить
к моим ветрам (пусть их и не настигну),
вершинами, которых не достичь,
лечить мою пробитую пластину...
Я Вас имел. Я Вам принадлежал.
И неспособно то, что было между,
прожить без "нас". Но если даже жаль,
вершины ждут. И ветер рвёт одежду.
Я Вас любил...