Я погружаюсь в море опаленных солнцем листьев,
Их срок давно как подошёл к красивому концу…
Кружатся, не имея воскрешённых к жизни мыслей,
И то, что создал ветер, узнаешь по рубцу
На тонкой кожице расплавленных сомнений,
Где вечность меньше домика в лесу,
Я не сторонник глупых форм и суеверий,
Но создал ветер осени красу.
И может быть в заброшенном саду,
Где я когда-то любовался вихрем света
Увижу снова золота резьбу,
Но не сегодня, а, быть может, в среду?
Когда листок приобретёт мечту.