Научилась быть чуть ближе
Этой ветреной Весне…
Наважденьем голос слышен,
Что уже звучал во мне.
Неуемность, трепет травный,
Рвущийся в застенках пульс…
И в порыв, всегда бесправный,
Я вместить крылатость тщусь.
И зачем-то неумело
Замираю на краю;
А, казалось, что посмею,
Выпорхну, - не устою…
Из растения, - да в птицы?
Вера в чудо не крепка…
Разве только и приснится, -
Мчусь к тебе издалека.