Апрельской ночью что-то тихо гложет
Твоё больное внутреннее я;
Да и по внешней настоящей коже
Вдруг пробегает странная струя
Какого-то нелепого озноба,
И успокоить эти чувства чтобы,
Ты нервно извлекаешь сигарету
Из мятой, словно мысли, серой пачки;
И фильтр от нервической жевачки
Вдруг отрывается, и в недра туалета
Летит досадно брошенный окурок;
Из зеркала таращится придурок,
Который почему-то не в постели,
А бродит по квартире в Час Быка
И что-то шепчет, взгляд от потолка
Не отводя... И методы, и цели
Такого состояния понятны
Лишь тем, кто знает маленький секрет:
В квартире бродит чокнутый поэт,
Ушибленный стихами многократно.
11.04.2023 (04:48)