Я лежу на полу в планетарии
под кружащимся куполом звёзд.
Белым шумом полны полушария,
и все мысли — труха и компост.
Свет почившего красного карлика
долетает из прошлого к нам.
Перетянутый млечною марлею,
курит космос назло докторам.
Так — курилка — дымит заразительно,
дразнит жала лишённую смерть,
будто верит, что взор небозрителя
тоже держит небесную твердь.