Спровадив свой вселенский клавише-
верлибр щипательный по шорт-
лист, мнит найти участье в т’варище,
чей вкус оценит сей пашот.
А стало быть - в объятья нижних
конечностей почти что всех
присяжных вслед за бредом ближних
и дальних басен про успех.
И генерашку Next, все празднички
поотгулявшую, - але-
оп! - подъедать толкает прянички
от кнутика по дефиле.
А время квохчет, в бело-жёлтый
наряд пуская по стопы:
- Не ей всё время обнажённой
быть, не имея скорлупы;
не ей, в чужие гнёзда кладенной,
несносной дщери Леды, в нить
закручиваясь, каждой ссадиной
не сметь ощипанных учить;
не ей - она бежала кротости
на том проклятом дефиле
у на куличках чёрта, в космосе,
на обезбашенной метле;
не ей, забывшей Киндер девице,
пленясь в котором полькой трэш
жила мечта её, безделица,
в таких скорлупках - ум отъешь!
И дай-то бог не во тумане ей
хиджаба сыть и недосыть
клевать по зёрнышку и с манией
любви золотеньких сносить…
И Бог, он всем, ad ovo, празднично,
и до велика жившим, шлёт
внимание, не зная разве что,
что делать с той, что ad пашот…