А строки летят и летят вереницей,
Как будто свой хвост распустила жар-птица.
По перышку дергаешь, рифмы слагаешь,
Как будто диковинный пазл собираешь.
Веселые, грустные, тонкие, вкусные,
Сочные, точные, мягкие, звучные.
Вихрем летят, не дают передышки.
Так, дорогие, и пишутся книжки.
Рифмы летят из оконца Вселенной,
Бережно Богом открытого всем нам.
Бывает, что музыка нас вдохновляет.
Падают строки любви и бывает,
Светом лучистым играют вначале,
Чистым как небо, цветистым как в мае.
Затем с переливами падают дальше,
Без всяких оттенков сомнений и фальши.
Поэта судьба выбирает однажды.
Ему дарит мольберт красок ярких и важных.
Ему дарит умение резать словами,
Будоражить умы, и случается с нами,
Молча падают строки, лови, не робей.
В сотни красок раскрась этот мир
И бальзамом целительным в души пролей!