От чужой и своей вины
Окончательно захмелев,
Не тревожу я мир войны.
Я не граф. Не Толстой. Не лев.
Лишь коснись её злых коней
Бледных, чёрных, да в прочий цвет,
Обернёшься — и ты в огне.
Ну, а там уже — брода нет.
Не нащупать опору, твердь,
Где от мира — всего — война,
Как секундой от жизни — смерть,
Странной буквой отделена.
Словно молнией! Прочерк тот —
Не эсэсовский ли зигзаг,
Не порез ли, кривящий рот,
Не зловещая руна-знак?
В этом знаке — и плен, и тлен.
Он сжигает весь мой НЗ
Отзеркаленной буквой N,
Перевёрнутой буквой Z.
Мне победу бы между слов
Тиснуть, только, ведь, с личным злом
Все воюют. Поверх голов
Братский смотрит в глаза разлом —
Сверхчернильная пустота —
На полоске-краю земли
Ужасаюсь я бездне там —
У Толстого. В союзе И.