***

Стихи его частой тоскою горчат.
Они податливы памяти.
Он пишет, скорее всего, по ночам,
об этом им упомянуто.

Под утро острее становится слог.
Под утро он сам - сомнамбула...
Наверное, даже проникнется бог
к нему, зачитавшись ямбами.

Бог тихо заплачет, погладив рукой
Округлость, упрямость почерка,
Но сердцу и шанса не даст на покой,
оставив в нем червоточину.

Но как бы не гнал он бессонницу прочь:
и правдами, и обманами...
Она - пунктульна. И каждую ночь
к нему является заново,

как верный приспешник. И видит насквозь-
что боль его - словно опухоль.
Но все же вбивает гребенчатый гвоздь
поглубже тяжёлым обухом.

И строчки диктует часы напролет...
И кофе подносит чашками...
И слово его так протяжно поет,
что кожа идёт мурашками...






  Изображение из свободного доступа в интернете.