Человек, как искусство, - плато,
Он имеет в себе много красок.
И не знаешь, порою, - "на что",
Но о том, "почему" - знать обязан.
Это чудо зовётся "тобой",
А зачем ты себе: кто же знает?!
Ведь когда жизнь стоит под луной,
Небеса ею только лишь правят.
Может быть, ночь помилует нас,
Но за нею что есть - неизвестно.
Пелена строит тени из глаз,
Вырастая стеною на месте.
Яркость полночи всё озарит,
И когда я опять буду падать,
Белый луч темноту победит,
И меня он спасёт до распада!
Растворюсь, словно облако, в пыль,
Вероятность опять забывая,
Я потом только стану живым,
И себя еще в этом узнаю.
Человек, как искусство...
На что?...
Что же он и для мира-то значит?
Не узнает об этом никто.
Нам судьба всё расскажет иначе...