И мысль будто не лежит,
Умом не думается может,
Но слово будто дребезжит,
И струн души дотрагиваться хочет.
Твоя - конечно, скрипки струнная оправа,
Банальное сравненье, право.
Но сладостный минорный стан...
И глазки смотрят, так лукаво.
О, как легко писать о высшем чувстве всех высот,
Когда с тобою кто-то рядом.
Моя струна - что хлыст, натянутый вразмашку -
Органных предзвучаний пядь.
И хлопнет если, то снесёт многоэтажку,
Но ниже щёчки льющаяся прядь
Векторизацию кнута внатяжку,
Скорее хочет лишь
Сужать, Сужать, Сужать, Сужать!
О нежном стане речь зашла повыше.
То было сказано о миленькой душе,
И то что выверено слогом Ницше -
Когда ты делаешь в оплот любви, mon Cher,
Добра и зла предел становится потише.
И розовое тельце в полумрак войдёт нагое,
И в нем ключиц хребет зажжет желанье роковое,
Скорей б не начался рассвет.
И ножки стройные, как черное и мраморное море,
И я Босфора выпью весь ассортимент.
О чем, скажи, мой друг,
мне чёрные разбрасывать чернила?
О той любви, что помирила
Смирение и стойкий сердца стук?
Она мой взгляд теперь пленила,
И как дыру в груди зашила,
Взяла и полностью открыла,
Никем неведанный сундук.