Упёрлось солнце в штору,
будильник проиграл
мелодию в миноре,
но он, уже, не спал.
всё думал о прошедшем,
перебирал слова,
а день был сумасшедшим,
за окнами весна.
Как всё начать сначала?
как всё назад вернуть?
а может, и не надо.
таким быть, должен путь -
в иллюзиях, в сомненьях...
пока другого нет.
на простынях, в печенье,
зажёвывая бред.
И тянет солнце в щели
свои лучи в углы,
поют, призывно, птахи
на разные лады.