Иван Иванович Шишкин
1. РОЖЬ. 1878 год.
Простой пейзаж, знакомый очень многим
Душевностью своей пленяет нас:
Дорога, поле, сосны у дороги...
Мне кажется, бродил я здесь не раз.
Гулял в таких краях почти что каждый,
Родное что-то всякий здесь найдёт.
И вам воображение подскажет,
Куда дорога эта приведёт:
За полем путь лежит опушкой бора,-
Дух хвойный изумительный такой!
И до реки потом добравшись, вскоре,
Увидите деревню за рекой.
От времени сгорбатились избушки,
Сад брошенный, коровник и гумно...
Скучает за погостом церковушка
Жаль, что служить в ней некому давно.
Уютный уголок природы милой.
Здесь веет чем-то добрым и родным.
Не из него ли черпаем мы силы,
Что к нам приходят хлебушком ржаным?
Всё дышит тихой грустью и покоем!
Всё русской красотой озарено!
Колосья эти гладил я рукою.
Грыз золотое хлебное зерно.
Потом, упав на землю, долго-долго
Глядел на бег неспешный облаков
И слушал, как рыдает перепёлка,
Укрывшись где-то в зарослях кустов.
Хотелось людям рассказать об этом.
В себя вобрав родной земли тепло,
Здесь становился русским я поэтом!
Мне на Руси родиться повезло!
***
2.ОТЦОВСКОЕ ПОЛЕ.
Из далёкого детства картина:
Под холодным, унылым дождём
Мы с отцом, как по вязкой трясине,
По размокшему полю идём.
Каждый шаг – настоящая мука.
Злюсь и слышу отцовский упрёк:
«Не зови нашу землю «грязюкой».
Это – мать наша. Помни, сынок!
Относись к ней с сыновей любовью
И тебе всё воздастся сполна.
Чем живём мы на свете с тобою,
Чем сильны – всё нам дарит она!
Дождь пройдёт. А когда будет сухо,
Ты сюда ясным утром приди,
Приложи своё чуткое ухо
К её тёплой и нежной груди.
Звук похожий на гул или рокот –
Голос тех, кто до нас здесь ходил,
Кто умыл нашу землюшку потом,
Своей кровушкой напоил…»
Я гляжу на отцовское поле,
Где мальчишкой я бегал и рос,
И сжимается сердце от боли,
И обидно и грустно до слёз.
Хлам, бутылки, консервные банки
Портят дивную эту красу
И не только грибы – и поганки
Стали редкими в здешнем лесу.
Груды тряпок, обрывки бумаги,
Где «хозяйничает» человек.
Превратились в глухие овраги
Русла нами загубленных рек.
Я гляжу на вонючие свалки,-
Боль с досадою пополам,-
Неужели вам, люди, не жалко
Край от предков доставшийся нам?
На чужой стороне жил я гостем,
Не прижился я там до конца.
Дом мой здесь, где покоятся кости
Моего дорогого отца.
Приложу я к земле своё ухо,
Чтобы вспомнить отцовский урок:
« Не зови нашу землю «грязюкой».
Это мать наша. Помни, сынок!»
***
Я объяснить пытаюсь часто людям,
В стихах своих стремлюсь поведать им,
Что с вами мы счастливыми не будем,
Коль нашу Землю-Матушку скверним.
Она нас поит, кормит, одевает
И дарит радость душам и сердцам...
Тот человек, кто это забывает,
Себя лишает сил духовных сам!
Отталкиваем мы Всевышний Разум
Нечистотою наших бренных дней!
Не только в души лезет к нам зараза,-
Страдает плоть от грязи всё сильней!
Недуги непонятные нередки,
Что лечатся всегда с большим трудом.
Мой вам совет: "Детей учите, предки
Не превращать в свинарник Отчий Дом!"
И Землю нашу тоже не скверните!
Любовью наполняйте век земной!
Ведь тянутся невидимые нити
От наших душ к полям страны родной!
Трава, цветы-Вот где здоровье наше!
Лес, луг, родник и чистый водоём!
Земля- Грааль! Святая Божья Чаша!
Все из Неё мы силы жизни пьём!
----------------