Часы стучат, и тикают во мгле,
Что стала, вдруг, хозяйкой на земле,
Но тем не менее, ребёнка обнимая,
И ничего во мгле не понимая,
Мать колыбельную по-прежнему поёт
Тому, кто будущее просто заберёт,
Сожмёт нещадно в маленькой руке,
И поплывёт по жизненной реке,
В могилы провожая предыдущих,
Не узнающих всех вперёд идущих,
И крутится извечная юла
Между просветами, где позволяет мгла,
И колыбельная над сумраком звучит,
И стриж отчаянный в вечерней мгле кричит,
Приемлимы, бессмертны эти звуки,
Кто крылья воздымает, или руки -
Без разницы, хранящему завет,
Невидимому, сеющему свет.