Тьма неизлечимых дураков
Понаписали пару стишков.
С тех пор, глупцы стали не обычны,
Слова и мысли будто поэтичны.
Себя Пушкинами строют.
В задворках мозга слова роют,
Не жалея плоских извилин,
Даже если в рифмах ум бессилен.
Ямбы, хореи... Слева, направо...
На таких не найдётся управа.
Будут писать до скончания лет,
Материнских, уплетая котлет.