Умершие прядут осенний сон.
То сон - насквозь: он хлопает дверями,
глотает сырость дырами окОн,
зарос травой, колючими репьями.
Его вода так медленно бежит,
туманных солнц раскручивает танец,
и свет его - вдоль призрачной межи
пустых дорог - безвыходный скиталец.
То сон-озноб, где вечер пустырей
свою мотает нить на чёрный остов,
веретено вращается быстрей…
За тишиной, под глиняной коростой,
багровых листьев тлеют облака.
В потёмках лисьих - шорохов река.
=============================
Мир покачнёт незримая рука,
и время - пласт тяжёлого песка,
и голоса со старого погоста -
всё накренилось. Чувствуешь острей
изнанку, что бесплотна и бескостна?
А жизнь не уберечь, не отогреть.
И зверь ночей в осеннем сердце воет,
дымы костров затягивают в высь,
когда идёшь нехоженой тоскою -
на кромке тьмы постой и удержись.
Размыты дни, где так щедры на страхи
пути дождей и тишина ворон,
истрепаны крапивные рубахи,
и мёртвые пришли в предзимний сон.