Держат деревья небо.
Или же это не так?
Звёзд, облаков поселенье...
Фарами свет... режет мрак.
Падает солнце за крыши.
Или же это обман?
В маленькой старой молельне
Кто-то врачует раны.
Шепчет трава к ночи.
Или же это лишь слышится?
Время-большой зодчий.
Пишется жизнь-книжица.
Э. Гросс
(Опубликовано в первой книге)