Что ж это деется, значится?
Пыл вдохновенья затих.
Рифма не лезет, корячится,
В муках рождается стих.
Муза решила: «Вот хрена вам!
Хватит задарма пахать!
Только и можете – требовать
Дай, на-гора мол, стиха!»
Мне отдохнуть бы, развеяться,
Съездить в Анталью, в Гурзуф.
К новым твореньям примериться…
Но попу жжёт творческий зуд.
Врешь! Щас рожу ! Щас получится!
Сдохну – но выдам стихи!
…
Целую ночь я промучился.
Выдал. Ну разве не хит:
«Осень наступила. Падают листы.
Мне никто не нужен, кроме ты.»