Ну ещё раз... Пожалуйста! Знаю,
Эта тема почти что баян.
Нет, я нынче не разу не пьян,
Я просто по тихому таю.
Будто смуты глотнувший смутьян.
Надышался вечерней прохладой,
И достаточно. Больше не надо.
Превратился уж вечер в дурман.
И мне вечер пророчит в награду
Новый стих, что написан о нём.
Знаю, можно писать обо всём,
Но мне вечер опять стал отрадой.
Вновь меня им пьянит как вином.
И внезапно уж тянутся руки
За тетрадкой как будто от скуки,
А мой ум позабыл обо всём.
В нем остались лишь сладкие муки,
Что играют, лишая покоя,
Запрещают дружить с головою,
Не писать уже тщетны потуги.
И опять я от радости вою.
И я знаю, писал уже много.
Потому не судите вы строго,
Но так вновь получилось со мною.
Я по воле поэзии бога
Снова вспыхнул спонтанно и ярко
И едва не сгорел до огарка,
Породить стих желая в итоге.
А внутри уж от вечера жарко.
И пусть многие вновь промерзают,
Только я потихонечку таю,
Вновь бредя среди улиц и парков.
Не впервой уже все это, знаю.
Но который уж раз словно первый
Меня чувствами полнит безмерно
Лишь вечерний я воздух вдыхаю.
Все вновь таят законы и меры.
До утра уж их в жизни не будет,
Исчезают унылые люди,
Уползают в объятия Геры.
Ждут, пока их рассвет не разбудит.
Только вечер и я остаёмся,
Мы в лицо вновь друг другу смеёмся,
Нас вдвоём с ним опять баламутит.
И пускай мы опять расстаёмся,
Я про вечер опять стих слагаю,
Потому что я в точности знаю,
Что мы снова с ним пересечёмся
...
Изнутри как обычно сгорая.