Опять весна… Хочу стихов,
Как облака пушистых, тёплых.
Чтобы вели знакомой тропкой,
Кружась над памятью легко...
Писать самой? Боюсь впросак
Попасться на свою же глупость…
Стихи, они порой наука,
Что учит думать и молчать…
И ты, наверное, вот так:
Обойму боли выпуская,
Весну в глазах не замечаешь...
Есть жизнь и смерть. Весна — пустяк…
Иду по кругу своему,
Где этот свет на мониторе,
Глаза, раскосые вороньи,
И пряник — из сумы пятак...