Лидочка идёт домой... с балета...
Тащит пуанты свои. Размер 35-ый.
Купальник, трико, дурацкая пачка в пакете...
Всё вместе - кило. Год, наверно, 2005-ый.
Ей восемь. И с репетиций уже не встречают.
До дома-то близко. Всего-то одна остановка.
Лида уже третий год по детству скучает,
Балет ненавидит. Плохо танцует. Неловко.
Мама расстроена: видела дочь балериной
В свете софитов, примой! Звездой в арабеске!
Мама считает Лиду податливой глиной,
Вот тут додавить - и выйдет из дочки принцесса!
Девочка смотрит всё чаще на мать исподлобья,
Молча глотая печали. "Локти не держишь!
Ходишь медведем! Грация - чисто коровья!
Что за осанка! Давай, примотаем-ка стержень,
Будет спина хоть чуть-чуть, но всё же прямее!
Ты моё горе, когда же начнёшь улыбаться?"
Лида рыдает неслышно, когда потемнеет,
Мама заснёт и не будет уже придираться.
Лидочка знает, что с ней очень всё не в порядке.
Тех, с кем в порядке, мамочки любят иначе.
Лида мотает на палец волос свои прядки,
Больно их тянет. Но странно - от боли не плачет.
Чувствует что-то... Хоть что-то помимо обиды!
С вечной виной за негодность свою и нелепость,
Так и не став балериной, вырастет Лида,
Так и не сможет простить свою маму за это...