Вновь со стола тетрадный лист,
Готов взлететь в овал историй,
А на губах как маки мысль,
Уже собрала в круг героев.
Еще чуть-чуть и в эхо чувств,
Вплетутся и слова, и мысли,
И даже в красках наша грусть,
Прольётся словом рукописным.
Чернил касается перо,
Взлетели руки словно крылья,
Луна смотрела сквозь окно,
Как покотился стих ковылью.