Вот и всё. Грановский умер.
Умер как поэт.
Что осталось в голой сумме
Пролетевших лет?
Издали посмотришь – Боже!
В общем ничего!
Ничего! Но только все же
Выручит его
Друг Иваныч тонкокожий,
В шкуре сентября,
Жук-измученный прохожий
В капле янтаря,
И собаки, что согреты
Вовсе не едой –
Милосердием поэта ,
Русскою слезой.
Потому последний номер
Буду отбывать
Строго, четко и спокойно.
Тишь да благодать!